DE LA INFANCIA

La infancia es cicatriz, manos y pies contemplan mi pincel incapaz de producir sonido, hoy, la niña espera en esa escalera... lugar sin tiempo, eterno en la memoria frágil de ti. Púrpura antesala encoge de hombros descifrando agudezas sin paz. Cinco, seis... quizás un número perdido, revuelve la podredumbre en infancia perdida, que se vuelve en mi contra. Solo queda la acción monótona de pronunciarse limpia. Adriana Hidalgo